Мелитополь

Максмел

Перед чтением напрячь воображение.

Здравствуйте. Я кот. Зовут меня Герыч. Я бы предпочел, чтобы меня назвали: «Снежок» или как-нибудь еще, но мой хозяин - законченный наркоман, поэтому я именно Герыч. Ну, иногда еще «мохнатыйублюдок» или «идисюдауебищеволосатое».

Живу я на третьем этаже. В самый раз. Если летом на перилах балкона вырублюсь, а потом спросонья @6анусь вниз, то обычно остаюсь живой. Хотя бывает конечно, разбиваюсь насмерть… Мозги по асфальту и т. д. А если в полете еще и за острый кусок ветки зацеплюсь пузом, то и кишки наружу после падения.

А раз вообще жутко получилось. Пузо веткой распорол как обычно, только вот кишка как-то неудачно зацепилась. И я не упал. Спружинил на растянувшейся на метр кишке и полетел обратно вверх. А был тогда сильный ветер. Начало меня короче на ветку наматывать… Намотало…

А упал я тогда с балкона не просто так. Не ну и не специально конечно. Да нет же, и не из-за сильного ветра. Просто у моего хозяина загон есть один. Ему когда хреново, то есть когда блевануть по тяге, то он в квартире ни-ни. К порядку видать родители приучили. Хочешь блевать – на улицу. Вот он каждый раз на балкон и бегает, чтобы прохожих, порадовать. Вот… А ну да…

Так вот он с разгону дверь открыл, а тут я лежу. Видать не хотелось ему мою белую шерстку пачкать, потому что он, не мешкая, меня с балкона на#уй скинул. И собственно собрался блевать, но потом засмотрелся, как я благодаря эластичности своих внутренностей начал на гребаную ветку наматываться. Засмотрелся и аж видать полегчало ему, потому что блевать таки не стал. А зря. Внизу как раз соседка проходила. Вот. Ну, потом ему меня вроде как жалко стало. Снял меня аккуратно шваброй с ветки. Заштопал пузо на живую. Потом опять распорол, потому что забыл засунуть кишки обратно. Зашил еще раз. Но ножик далеко не отлаживал, бормотал что-то. Типа можно было крестиком зашить, было бы симпатичнее… Ну дальше я нифига не помню. Вырубился, наверное.

Вот. Ну да то летом. Зимою как-то даже веселее. Бывает, выкинет хозяин за дверь, крикнет что-то типа: «Иди на уличку пописай!» и дверь закроет. А я стою и думаю: «На#уя мне на улицу при таком морозе переться, если я пол часа как под диван ходил…». Начнешь в двери стучать, звонить, орать, а ему пох. «Иди пописай я сказал!» и все тут. И делать нечего. Приходится тусовать куда-то, потому что раньше чем через два часа хозяин все ровно не откроет. Ну, если сильно холодно, то просто сядешь мохнатой задницей на холодный бетон лестничной площадки и ждешь. Не… Не геморрой. Ждешь пока замерзнет то, что смог из мочевого пузыря выжать. Ну, а потом идет, к примеру, дядя Миша «Перегар». Поскользнулся, упал, поматерился минуты три, встал дальше пошел. Ну, а ты соответственно сидишь и думаешь: «Гы-гы, это же я нассал. Щас только бы вслух не заржать, а то ведь @6онет с ноги. Как пить дать @6онет…». Бывает не сдержишься, прыснешь там или хмыкнешь, а дальше только и успеваешь прочитать размер Перегарова ботинка. Один раз он меня убил даже. Хотя не. Тогда он как раз не специально. Нес что-то тяжелое. Не помню. Толи старый большой телевизор где-то спиZдил, толи тумбочку какую. Ну да то и не важно. Главное что он эту хреновину упустил и она, красиво съехав по лестнице, размазала меня по всей стенке. Вот. Так я тогда обиделся. Думаю надо отомстить обязательно. Просек когда он бухать пошел. Высчитал траекторию его «полета» при входе в подъезд и нассал так четко, чтобы он падал долго и красиво. Ну, с геометрией и физикой у меня, слава Богу, все отлично, так что дядя Миша раз@бошил себе башку об один из валявшихся внизу кирпичей. И сдох. Потом я его что-то не видел больше. Не знаю, может то у него девятая-последняя жизнь была? Хрен его разберет.

Вот. Ну да то зимой. Весною как-то романтичнее. И не холодно, и не жарко, и баб на по@6аться тянет. Вот только кошарих у нас в округе - на когтях пересчитать можно. А это значит, что если хочешь по@6аться хотя бы к часу дня, то в очередь нужно становиться с шести утра, не позже. И стоишь с самого утра, смотришь, чтобы никто вне очереди не проскочил, ну и сам поглядываешь, где кто втыкает, чтобы вперед пролезть. К обеду голодный, не выспавшийся. Бывает очередь к следующему «мачо» дойдет, а у него уже и сил нету. Брыська ему: «Ну???». В ответ: «Щас! Щас все будет!..». Таких подонков мы с Матвеем и Барсиком сразу . . . . . х%ярим, чтобы народ не задерживали.

Самое обидное, когда очередь дойдет, а тут хозяйка Брыськина вылезет и орет, мол: «Кыс-кыс-кыс, кушать Брыська. Кыс-кыс-кыс…». Вот тут то голодная Брыська вполне может съ@баться. С нее станется... Ну, хотя мне и Матвею дает обычно. Типа по старой дружбе. Но если Брыська и осталась, то еще не факт что зоркая хозяйка даст тебе кончить. Бывает, зазеваешься, да пропустишь подачу. Летишь потом с подругой, вертишься в воздухе, что в аццком танце. Еще бы х%й то застряет обычно. Бывает конечно и не застряет. Тогда сам летишь.

Вот. Ну да то весной. Осенью как-то грустнее. Как накатит тоска-депрессия-ностальгия, так и не знаешь куда деваться. Разве что в аптечке банку валерьянки найдешь да вылакаешь за раз. Тогда попускает. Чего грустится осенью? А хрен его знает. Может потому что я осенью родился. Помню как меня котенком хозяину принесли. На день рожденья типа. Так он сразу ухаживать за мной давай. И покупал, и помассажировал, и накормил. А имя как долго подбирал тогда: «шожтысуканетонешь», «яжегорлотебеперекрылкактыдышишь», «тыглямышьяканахуярилсяиживой». Хорошо хоть на «Герыче» остановился.

Эх, детство… Красота была, а не жизнь. Недавно по телику чудила в очках говорит, мол, у котенка желудок с наперсток. Я так прикинул: «Шото не то. Никак спиZдел дядька…». С физикой то у меня все а#уеть. Сел, глянул среднюю плотность жидкости на сантиметр квадратный. Х%йня выходит. Если у меня в детстве был желудок с наперсток, то, учитывая, что я выжирал трехлитровый бутыль молока за один присест, могу заявить что в моем желудке «объемом с наперсток» было давление около 10000 атмосфер. То есть в несколько раз больше чем давление в эпицентре ядерного взрыва… Я Матвею как рассказал, он мне сразу: «Фигасе! Респект…» и лапу мне так искренне пожал значит. Мы с тех пор и кентуем с ним. Вот.

Я бы еще что-нибудь рассказал, да хозяин запарился уже писать под диктовку. Да и понимать меня опять перестает...

Достречи, ваш Герыч.

Liver